Всегда полезно посмотреть на них со стороны. Сторона Дмитрия Львовича Быкова – так себе. Жирноватая, страшноватая, явно деградирующая и, кажется, не очень трезвая.

Вот Быков рассуждает, что «после этой войны потерпит крах любой национализм, потому что станет ясно, что любой национализм – это фашизм. Но Украина не должна заразиться фашизмом от России».

Понимаете? Украина с помощью вооружённых нацистов всего лишь «защищалась от фашизма» весной 2014 года в Одессе, Луганске, Мариуполе. Всё логично. Я уже говорил про трезвость?

И я не издеваюсь. Прекрасно знаю, что такое проблемы с алкоголем, и желаю Дмитрию победы над этим похитителем человеческой свободы и достоинства.

А вот вопрос, которым задаётся Дмитрий Львович: «Как так получилось, что на таком «больном болоте», как Россия, созрел плод русской литературы?»

Этот вопрос пострашнее, чем все предыдущие его «здравые» рассуждения. Потому что Быков – сам часть ответа. Ведь в «здоровый» неимперский период Россия отчего-то не разродилась потрясающей литературой.

При Сталине был Шолохов. Он настолько велик, что его тексты можно вводить в Библию. И если будет составлена священная русская книга, Шолохов в неё войдёт обязательно. При царях появились Пушкин, Толстой, Достоевский и так далее.

А вот начиная с Горбачёва – никого.

Вы и есть ответ, Дмитрий Львович. Вы и есть.

Потому что место тех, кто мог бы стать великим русским писателем нового времени, занимали вы, иноагент Акунин, иноагент Улицкая и прочая постсоветская номенклатура, освобождённая от партийного надзора и захватившая власть в русской культуре. Назначенная самими собой, друг другом в совести нации, в смысл России, в здоровые силы.

Вы на себя хоть посмотрите! «Здоровые» — да это же карикатура какая-то!

Какая вы, к псу, интеллигенция? Вы можете, Дмитрий Львович, представить, чтобы нынешнего вас и весь ваш круг сочли бы себе ровней Лотман или Пропп? Да их бы стошнило. Они бы от стыда померли. Сбежали бы от вас, как от чертей.

Вы – самозванцы, занявшие чужое место. И оборонявшие его от любого проявления настоящего творчества. Вы задушили всё живое.

«Всякое дерево, не приносящее плода доброго, срубают и бросают в огонь».

К счастью, вас уже срубили, Быков.